Ataque [Prosa]

The Eye of Surrealist Time, a 1971, hand - signed, mixed media print.

Me encuentro triste y solo, de nuevo. Aunque creo que siempre he estado sólo. No puedo cerrar los ojos y ceder ante el sueño y el cansancio. No esta vez. Me siento muerto y equivocado. Me siento vivo y sobre-excitado. Me siento caliente. Me siento rojo. La noche ha sembrado sus semillas de desesperación con premura y diligencia. Ya debería estar inconsciente y dormido, pero no esta noche.

Silentes fantasmas surgen de mis fosas nasales, de mis oídos y mis labios. La noche inspira confusión y embotamiento, el frío y el calor se combinan macabros para asechar mi cabeza. No tengo oportunidad de escapar a los tormentos que se acumulan sobre mis sentidos. 

Sólo he de esperar esa especie extraña y convulsionada de eclecticismo agobiado que cada cierto tiempo se desquita contra su portador, el mismo que le encarcela y le obliga a reprimirse. No siempre puedo encadenarle. No puedo siempre ignorarle como quien ignora los dolores predecesores de una enfermedad demasiado futura.

El eclecticismo siempre se torna inusual, novedoso; y es que cambia demasiado rápido en la oscuridad y el confinamiento obligado al que le someto. Cada vez que me ataca, lo siento cálido de una manera distinta, enredado en una experiencia escandalosa y terrible para mi mente. Su novedad infalible es la garantía de un desespero negro que desborda la noche.

Se avecina impredecible un aire encerrado y gris que bordea la habitación. Como si una puñalada me arrebatara la vida al ritmo en que se desborda la sangre fuera de mi cuerpo, este aire me envuelve violentamente en una inmovilidad agotadora. No puedo llorar ni lamentarme, ni siquiera suspirar. Estoy paralizado, desvanecido, hiper-consciente.

Me ahogaré el tiempo justo para no terminar con mi vida.

Mis fantasmas se mofarán de mi debilidad y de su autoridad sobre mí, me escupirán a los ojos y darán su último golpe con los bríos propios de un héroe épico. Me dejarán asustado y por fin dormiré, agotado y vencido.

Afecto

Se terminan las últimas partículas
de tu afecto extendido,
Se avecina mortalmente un aire encerrado
y gris que bordea la habitación
subrepticiamente.

Ataque

Ni por suerte tenía la oportunidad de escapar
a los tormentos que se avecinaban raudos
sobre mis sentidos adormecidos.

Ni por suerte encontraría tu cariño.

Sólo he de esperar esa especie extraña
y convulsionada de eclecticismo
agobiado y furioso
que cada cierto tiempo
se desquita contra su portador,
el mismo que le encarcela
y le obliga a reprimirse.

No siempre puedo encadenarle.

No puedo siempre ignorarle
como quien ignora los dolores predictores
de una enfermedad demasiado futura.

Y se vuelve inusual,
y cada vez que me encuentro con él,
me parece como algo
que jamás hubiera visto;
y es que cambia demasiado rápido
en la oscuridad
y el confinamiento obligado al que le someto.

Cada vez que me ataca,
lo siento cálido
de una manera distinta,
embelesado y sufriendo,
enredado en una experiencia nueva,
terrible y escandalosa para mi mente.

Su novedad infalible
es una garantía de impredicibilidad desbordante.