Antiguo [Verso]

Autorretrato. Xolotl Polo

I

Alcoholizado y semidesnudo,
sentado en medio de su habitación
Escuchando ruidos que casi parecen música,
el hombre se ha hundido
en la desesperación de una madre
contemplando la agonía de un hijo.

Está harto todo lo que le rodea,
todo le trae recuerdos,
todo es viejo e inútil.

Se ha encerrado en una lucha interna
contra las fuerzas
de la melancolía,
sumido en sí mismo
racionalizando el oro
a punto de perder,
por culpa del presente
por culpa del futuro,
por culpa de lo nuevo.

II

La malicia implícita
y cruel de la corrupción
del tiempo pulula dolorosa en su alma.

Lo viejo le pudre,
le carcome el espíritu.

Los turbios desechos de su pasado
son un río contaminado.

En un arrebato de furia
lo quemaría todo,
lo estropearía todo.

Pero tiene miedo,
miedo de perderlo
miedo de conservarlo.

Quimera

Un ser humano,
o más bien,
una quimera humana
que acepta el equivocarse
como la pura magnificencia
expresando el arte del azar,
trastocando la experiencia humana
siempre bañada indistintamente
por la turbulencia del placer
y la restricción del deber.

Un monstruo-sujeto
que no encaja en los artificios del mundo,
que se merece otro
y existe para sublevarse
contra lo posible y lo imposible.

Para mostrar a los impersonales,
a los de toda casta divina
y a los dioses personales semi-ateos
(meros instrumentos
receptores de quejas y oraciones,
oídos gigantes de rezos)
que la razón tiene un desertor en su reinado.

II

Esa quimera
-que como un niño rebelde
hace lo que quiere
cuando raudas líneas de sangre
le impulsan un deseo-
estaba ahora frente a mí
en su posibilidad y en su fantasía,
fundidas ambas en la carne y los huesos
que contemplaban mis ojos escépticos.

Ataque [Versión Original]

"Crazy, Crazy, Crazy Minerva?" - Salvador Dalí

Estaba tremendamente triste y solo, de nuevo, aunque siempre he estado sólo. No podría cerrar los ojos y entregarme a Morfeo con la placidez con que lo he hecho tantas miles de veces, no esta vez. Estaba como inconsciente, como si hubiera bebido mucho, aunque sorpresivamente me sentía como muerto y equivocado, y a un tiempo, sobre-excitado, rojo y caliente, sumamente caliente.

La noche había sembrado sus semillas de desesperación con premura y sorprendente diligencia. Yo debía estar profundamente dormido para ese entonces, pero no en esta noche, inspiradora macabra de los silentes fantasmas que salen de las fosas nasales y de los oídos y los labios de mi cuerpo, embotado y perdido en las confusiones nocturnas que asechaban fieramente mi cabeza.

¿Y dónde está tu afecto?

Ni por suerte tenía oportunidad de escapar a los tormentos que se avecinaban raudos y poderosos sobre mis sentidos adormecidos. Ni por suerte encontraría tu cariño. Sólo he de esperar esa especie extraña y convulsionada de eclecticismo agobiado y furioso que cada cierto tiempo se desquita contra su portador, el mismo que le encarcela y le obliga a reprimirse.

No siempre puedo encadenarle. No puedo siempre ignorarle como quien ignora los dolores predictores de una enfermedad demasiado futura. Y se vuelve inusual, y cada vez que me encuentro con él, me parece como algo que jamás hubiera visto; y es que cambia demasiado rápido en la oscuridad y el confinamiento obligado al que le someto.

Cada vez que me ataca, lo siento cálido de una manera distinta, embelesado y sufriendo, enredado en una experiencia nueva, terrible y escandalosa para mi mente. Su novedad infalible es una garantía de impredecibilidad desbordante.

Se terminan las últimas partículas de tu afecto extendido, y se avecina mortalmente un aire encerrado y gris que bordea la habitación subrepticiamente. Pero yo ya lo siento. Como si una puñalada me arrebatara la vida al ritmo en que se desborda la sangre fuera de mi cuerpo, él me envuelve violentamente en una inmovilidad agotadora, justo después de que la última partícula de ti se ha desvanecido.

No me puedo sentar en una esquina, no puedo llorar ni lamentarme, ni siquiera suspirar, no tengo tiempo ni movilidad para eso. Estoy paralizado e hiper-consciente, no tengo nada de ti, y todo de él. Me ahogaré el tiempo justo para no terminar con mi vida, él se mofará de mi debilidad y de su autoridad sobre mí, me escupirá a los ojos y dará su último golpe con los bríos propios de un héroe épico. Me dejará asustado, luego te buscaré, y escucharé como se ríe detrás de mi cabeza, detrás de mi cerebro. Detrás de todo lo que es mío y todo lo que es tuyo.

Afecto

Se terminan las últimas partículas
de tu afecto extendido,
Se avecina mortalmente un aire encerrado
y gris que bordea la habitación
subrepticiamente.

Deslizamiento

"Ya he vuelto a mi vida chata y monótona,

que sólo tiene algún placer en su uniformidad,

y alguna grandeza, quizá, sólo en su perseverancia.

En cuanto rompo mi ritmo ordinario y quiero volver a él,

siento una amargura sin fondo".

Flaubert

--

Marchitos los juveniles sueños
nublado el cielo
de la esperanza mía

Minuto a minuto
me consumen
terribles miedos
y crece
con mi soledad
mi agonía

Sobre aquel terso cristal
se refleja alegre mi fantasía
más la triste realidad
quiebra el cristal
y se alza sombría

Lágrimas vierto
en silencioso anhelo
indiferente el mundo…
mudo el cielo…

--

Escrito el 28 de diciembre de 2007

Agonía

"Los nudos más sólidos se desatan por sí mismos,

porque la cuerda se gasta.

Todo se va, todo pasa;

el agua corre y el corazón olvida".

Flaubert

--

Eclipsado
el sol
del alma mía
y creciendo mi dolor
con cada latido del corazón
Me desvanezco
Agonizando

Sin muerte

Solo el permanente
rozar de la vida
escapándose
casi tocando el fin de la existencia
sintiendo cada suspiro
como el definitivo,
quizá el más importante…

Me acosa el dolor
con cada respiro
y cada latigazo
mancha mi sepultura

En aquella tumba
descansaré

Entretanto
las cicatrices
me molestarán sin descanso

--

Escrito el 28 de Diciembre del 2007

Nadie

"Así que tú también has sondeado el abismo

y has visto el fondo allá donde creías que no lo había".

Flaubert

Nadie sabe como la propia vida
me hostiga
y nadie ha visto
como recibo azotes
de mis propios brazos
Nadie reconoce el dolor
en mis ojos

Nadie...

Nadie
puede oír mi voz
quebrándose…



--

Escrito el 18 de Diciembre del 2007 por 'El Mentalista'.

Postración

"Cuando la necesidad nos arranca palabras sinceras,

cae la máscara y aparece el hombre".

Lucrecio

De rodillas los ojos vuelvo en desesperado anhelo
y gira en torno indiferente el mundo y el cielo

A ti, ¡Oh Dios! las quejas de mi dolor profundo
Fervoroso sin condición yo te envío
mis súplicas y mi corazón, que ya se ha vuelto frío…




--

Escrito por 'El Delusionista' el 11 de Enero del año 2008.

Rumbo

"El arte de saltar por encima de sí mismo es el acto más elevado.
Es el punto de partida de la vida, su propia génesis"

¿Con qué bálsamos,
dime,
con que aceites he de ungir mi oculto aturdimiento?

Un obseso enloquecido: mi cuerpo en miles ocultos.
Después de sordos sacrificios de la memoria que se confundían con enfermedades
La dualidad esbelta

Ah, fastuosas ebriedades para mis restos sobre la tierra
Estaciones de arsenales y criaturas
Las bestias desencadenadas lavarán mis llagas de desierto con fluidos musitados…

En cada naufragio solar quedan heridas en otras carnes
Cavernícolas bramando en las tormentas
murmuran el jadeo del espumoso oleaje
donde los barcos de sal ondulan tremulantes.
Hay otros en mi oleaje

El descuidado asedio me hace invulnerable
y me aleja de la inocencia del aburrimiento,
de la sangre fría de un proyectil
desvencijado y cegato…



--

Título original: Mi Rumbo Invertido I

Desvanecimiento

"Ah, si pudiese un día, un día, hablar en llamas,

cuanto mejor dijese estas cosas del alma".

Gilberto Garrido

Un corazón entristece
en un soplo de viento
Mi vida desvanece

Hoy siento
que no siento
que la felicidad se va para siempre

Mi rostro pálido
refleja una vida vacía
de este mundo me he ido

Hoy todo desvanece…



Hace falta una luz
de la cual pueda huir lo sombrío
Y a ella desvanecer para siempre

A veces una pálida línea ilumina mi rostro
pero desvanece
lentamente desvanece
agobiando mi vida

No soporto más
este mundo desértico
en donde muero triste
¿Es este el destino
o acaso eso también desvanece?

Locura

Mi mente le arrebata la inmovilidad a las cosas, a los conceptos. De alguna manera insospechada y desconocida, fuera de las dimensiones humanas, crea movimiento y dinamismo en su representación sobre un mundo en mi cabeza. Un mundo que puede volverme loco.

Trabajo

Trabajamos por el pan
un dinero honestamente ganado
pero qué mal nos tratan
aún así... hemos peleado

Aquellos de arriba
nos dan muy poco
Ellos robando lo nuestro
y nosotros sudando por ellos

El desempleo creciendo
el costo de vida aumentando
y "ustedes" siguen ganando
mientras nosotros seguimos trabajando

Se gastan nuestras fuerzas
aquí, nosotros, los de abajo
trabajamos para ustedes
¿dónde está nuestro pago?



Arriba el proletariado decimos desde abajo
Muerte a la burguesía, dicen otros
Pero yo digo, arriba nuestro trabajo
Digamos todos

Camino Obsesivo

¿Cómo abrir las puertas de saliva
a ese ufano misterio
que como sangre
recorre las murallas
de mis notas obsesivas?

Misterio sordo
que quizá de naturaleza me viene:
... desde los más diversos fondos.

Pensamientos vedados a mis palabras
en el profundo
y extraño consciente invisible.

El áspero y, a veces, básico e indeducible
discurso frío que atemoriza,
o sorprende al inocente.

La forma escondida de la imaginación
que se enriquece con el tiempo.

El secreto asombro de una frase
vagamente presentida
entre oscuras pupilas de acero.

Misterio básico que el silencio dispersa.
Hay otros en mi sangre
Son rumores secos en la ruta oculta.
Desnudez tronchada al paso de las grandes represiones



Nómadas máscaras en la arena,
una carta trazada por inconscientes motores
y ese inconsistente sabor
de una conversación única...

Paradojas que acogen mis razones
y hay una que me ofrece su interesante deseo
El encuentro de tentaciones y reservas,
y hay unas que ofrecen la privación y el sometimiento

Ah, y esas permanentes notas capaces de evidenciar el miedo.

Hay otros en mi sangre,
propósito nada auténtico
en mi cabeza turbulenta

¿Y que oponer
ante la breve aunque profunda fruición neblinosa
desatada en una tormenta ilusoria?

Granos contradictorios de plenitud amarga
y su iluminación mediocre,
impredecible y fugaz aparición de la nada...

TODO cuanto le es desconocido a este cartógrafo de ausencias...

Por El Ilusionista

“Del sufrimiento han surgido las almas más fuertes,

los caracteres más sólidos están plagados de cicatrices”.

Kahlil Gibran

Novedad Amoratada

Las ruinas de muchos estremecimientos decrépitos
empiezan a derrumbarse…
Con denuedo soporto la sacudida
que arde de nuevo

Y no me importa…
No me importaría
No podría importarme otra vez

Viene después el sopor
que me hace querer huir

Para sentir
y observar desde la cueva de mi pecho
El espíritu de palabras y prognosis
me aleja del ímpetu
Y de las vendas insólitas de la locura

Los estallidos…
y aquél oleaje de escombros
llegan a mi caverna
Y hurgan,
casi atormentados
Dándome aquel pulso que libera

Y por entre los resquicios saboreo una cadencia distinta

Ah, si la gravidez y la emoción
Ahogaran gritos intensos
Que mi vida abarca
Recogiendo las máculas
hechas retazos

Ahora somos uno,
y sin intención,
lo mismo.
Puedo jurarlo

Me resta hacer que la lividez no sea dolorosa
Y luego adormecerme en extremos
Aquellos que casi se convierten en una especie de violencia…

[February 20th 2009]

Enfemizas Impresiones

Furiosas tintas
desgarran las cavernas de mi mente
trastornando el papel
sacudido por sus rostros hambrientos

Como un evidente anzuelo
en ríos espesos
ahí el imposible control.
Ajeno.
Inaccesible.

Tan sólo cursos sin destino
Lodo sin etiquetas
allí donde se retuerce ardiente
mi afán por analizarlo todo

Espléndido universo
acariciado por mi enfermizo patrón

Patrón que se agita
y desordena mis superfluos placeres
rompecabezas

Un vago olor restituye mi sufrimiento
y mi cerebro lame las paredes
Buscando la humedad huidiza
en miles de palabras

Impalpable delirio
que mi letra deshace
en recuerdos polvorientos

Vaporoso entierro secreto.
Inútil como las obsesiones.

Un insecto agónico
Escribiendo…
con la sangre que derramo

En vano intento alzar la hoguera
con anotaciones recogidas en desesperación
al pie de la ocasión muerta.

Entre la vigilia
y el agotamiento inexplicable del sueño
ideas aplazadas
rondan los pliegues de mi sucesivo día

El delirio nutre la hoguera
con mis frágiles aciertos,
y me conduce a la orilla
de mi tortura
Donde riego sobre una piedra insensible
mis débiles fantasías.

Y los planes
como brebajes ácidos
que preparo con las raíces de mi inquietud
a veces me dan sosiego

A veces me hacen extranjero en mi propia existencia

...

¿Qué ritual demente he de cumplir
con el polvo de mis huesos?

¿Dónde derramo mi sangre,
que es tinta,
para firmar en sacrificio
la turbulencia de sucesos
en donde podré dejar de anticipar para vivir?

...

Sin cesar fatigo vías holladas por mis sueños.

Escribo en círculos,
frenéticamente ciego…

Diciembre 30 de 2008, por The Illusionist

Enfermedad

He caído al abismo morboso
¡Qué gran entrada!
Fugaz, sencilla
Con gran dolor por el impacto
sobre aguas fétidas

La tierra sucia
es llevadera,
casi cómoda
si no pienso en ello
(Me puedo quedar aquí)

He intentado infructuosamente
escalar los lóbregos desepeñaderos
límites del enfermo

No he muerto en la escalada
¡Jamás!

El abismo nunca es mortal
pero sí tramposo
sus despeñaderos encierran perfidia
y me han robado mi lozana experiencia
Se han aficionado al hurto a sus víctimas...

Me hundiré en un pozo viejo y acabado,
sin emoción y sin presteza
Me hundiré en los pegamentos fríos
y duros de la rutina

“Miradas Divergentes” Xolotl Polo (México) 2010. Acrílico sobre lona, 130 x 130 cm

¿Llegará a mis puertas la oportunidad disfrazada,
Enmascarada de suceso o persona,
Oculta en sorpresas vivaces y huidizas?

¿O mi carne besará la enfermedad que la consume
y con quien convive íntimamente,
sin sentir movimiento alguno?

Infortunio

Pálida y trémula mi energía oscilando
bajando al silencio de mi habitación, fría
del pasado glorioso sólo recuerdos ‘cantando’

Allí en el helado recinto, persiste mi alma sombría
marchítase, pero a pesar tan agonía, pura
y perdiendo el color, sobrevivo, sin embargo, sin aquella joven lozanía

No alcanzo allí jamás la sosegada cordura
solo, como abandonado, con el mísero gemido y el lamento
la razón y la locura en dura contienda… aún perdura

Como durmiendo sobre yertos cadáveres… ¿siento?
Y el implacable insomnio me hace desear más una muerte
aunque morir con vergüenza sería infame cobardía y para otros descontento

Y dirán de mí, ‘aquél siempre doloroso lágrimas vierte,
lágrimas de amargura, de viuda, de mendigo’
Llorará mi alma mi eterna e infausta suerte

Pero proclamarán Dios y el universo al unísono: ‘aquel miserable ahora bendigo’
será en un lejano futuro y me lamentaré entretanto
mis penas consolaré conmigo mismo, un fiel amigo

El tormento y la desventura mañana absorberán y hurtarán mi llanto
y no será ya más el llanto un alimento, y cesará un acto doloroso
me quedará gritar y maldecir, y sufrir con el nocturno espanto

No existirá siempre aquel infortunio caudaloso
mi espíritu renacerá imponente como el más fiero y salvaje torrente
y se encrespará mi corazón airado y borrascoso

No siempre el aislado ser es consciente
pero algún trueno aterrador desvanece un día toda mentira
y amargo es despertar, pero se vuelve espada y espejo, reluciente

A veces suspiro mientras la mala suerte me jalona y tira
pero a un tiempo me fortalece para combatir su propia dureza
y hace menos recurrente mi devastadora y ciega ira

Marzo 18 de 2008, por The Illusionist, originalmente titulado "Empero... El infortunio"