Rumbo

"El arte de saltar por encima de sí mismo es el acto más elevado.
Es el punto de partida de la vida, su propia génesis"

¿Con qué bálsamos,
dime,
con que aceites he de ungir mi oculto aturdimiento?

Un obseso enloquecido: mi cuerpo en miles ocultos.
Después de sordos sacrificios de la memoria que se confundían con enfermedades
La dualidad esbelta

Ah, fastuosas ebriedades para mis restos sobre la tierra
Estaciones de arsenales y criaturas
Las bestias desencadenadas lavarán mis llagas de desierto con fluidos musitados…

En cada naufragio solar quedan heridas en otras carnes
Cavernícolas bramando en las tormentas
murmuran el jadeo del espumoso oleaje
donde los barcos de sal ondulan tremulantes.
Hay otros en mi oleaje

El descuidado asedio me hace invulnerable
y me aleja de la inocencia del aburrimiento,
de la sangre fría de un proyectil
desvencijado y cegato…